Encuentros

Unos siguen
estando dentro,
y otros no les
ha quedado otra que
quedarse fuera,
con riñas de moda,
se olvidan
de quienes somos,
todo es tan
dudoso como
la reputación
de putas.
Y estan pegados como
una oración ante una coma
o punto y ella,
y otros son como un boumeran
al mirar el mundo valioso,
llamandose reyes aunque sean ·papi_s chulo·
revalsado de versos que dibujan en el cielo_
y de dibujos escribo.
la poesía callejera seguirá en esta era y en la próxima,
es la estrategia perfecta para alejarse de las 4 paredes
de las millones de patrias,
y evitar el frío que a veces sí duele y empelota,
y redes que se alojan en los tobillos
y las muñecas,
sobreviviendo del hambre sentimental, de la asfixia del poco apaño-
la perfecta defensa
abundante invacion,
un cuatroxcuatro u ochoxocho
con un cañon sin pólvora
una pluma con negra tinta,
el sabroso aroma
de la composicion de un poema
sobre humanos
y lo que se vive-sobreviviendo ·INSISTO·
de esta tierra que se mata, mueren un par de ciudades mas,
y matan sin un rastro de piedad
llora, rie, descansa...
-en paz-

Espíritu poético es lo que me brinda la guinda de la vida,
no quiero cometer el error de hacerlos mirarse al espejo,
estan estáticos y ningun puto diploma les otorga el camino_
solo se olvidan de quienes somos.todos.¿humanos?
Respira la fragancia de la rima y esquiva la ignorancia,
hay distintos bandos de artistas,
a unos les importa una mierda,
hablan mierda y escupen ella, aunque todos igual,
y también mierda cagamos,
pero el trato no es ese,
soy poeta solo por dar con algun nombre,
leo menos que un orangután
y escribo con más pasión que cualquier literato
que vende sus poemas con fechas
cortas-fijas
para el alimento diario que su familia necesita.

Ando sola,
por enfrente de estos andariveles de las varias calles bellas,
de frente el mismo papel de hace décadas,
pero cambia la portada solamente,
un dibujo cambiante en cada volteo de las paginas,
pasa el camino a mi lado,
mejor sola poeta que mal acompañada,
nadie espera afuera de sus puertas
para vislumbrar lo que les espera,
no actuan y se mienten asi mismos y a sus cercanos,
y todos concientes que lo hacen a diario-
muy poco oficio y mucho vicio,
los colegas te traicionan y la amistad no es nada ya especial,
el resto se encandiló con tanto acento difuso,
el resto se mando a cambiar a desiertos sin agua,
a montañas nevadas, a cabalgar sin pony's_ a cuestionarse si el segundero
les tratocara los cabellos mientras vuelan a prisa hacia cualquier parte..._
ando sola,
intentando encontrar la senda de mi autopista,
aunque no tengo ninguna pista,
no me considero artista_
juego con las letras a que sueñen que pueden
volar si las lanzo a altas cimas
desde mi mente nada esta bien y nada esta mal
es la magia de imaginar---

Ando sola, en ves de quienes no tienen un sendero que corregir,
algunos han dejado mi equipaje aun sobre el bus
e invitan al miedo con una caricia tan cínica
que a veces ni se puede soportar..
nadie espera nisiquiera asomarse por sus carruajes
para a ver que mas
de la vida
y la dureza que ella conlleva...
las miradas tristes
el alego constante en sus bocas
y malgastan la saliva,
seguire en constante ritmo- sola
en constante melodía de mis zapatos-solos-
golpeteando el suelo,
sin rabia ni pena, sin desánimos ni dandoles filos a ellos,
que ellos se condenan e intentan condenarme a la vez
con vuestros intentos,
instuyo que mi corazon se raja
por el amor que me conquista,
me recojo con un papel y un pincel
para escribir que me embargo en un mundo de recuerdos,
y que importa si me duele
asi no olvido,
así no vago tonta y siendo tonta con vos y ella,
y seré un vaso mas lleno que vacío...
y eso me insta a tener otro punto de vista.

Por eso, artista es un sobrenombre,
es el apellido del por qué escribo a veces a escondidas,
es el para que
es el donde y cuando,
es la respuesta a mi vida a mi camino a la esperanza en general,
el que muchas veces no nos dejan decir todo lo que queremos,
y escribo...
y en la escritura, en la mirada de esas letras
me doy cuenta en lo
lo copiones que a veces todos somos,
nos tapamos los oídos
porque alguien siempre llega como relfejo de otro.
asi hay que hacer-no gritar...
recitar.
hacer algun recital para hacer un balance en el mundo
y se diga o murmure lo que se necesita o falta,
asi vamos,
todos amdando solos-
miles en el metro, todos extraños se miran
extrañamente, se insultan si te cuelgas mucho tiempo
en su figura...
y ahi- la tilde se estrangula a sí misma, tiene miedo,
se frustra, cae al suelo y retumba en su propio silencio...
todos son extraños -siendo todos humanos...
el mundo es muy raro.
Andaré no más sola si acompaña bien la letra
y lo que percibo al chochar contra un basurero,
quemado por un adolescente en conflicto,
hablare sola
recitando los poemas
que se vuelven eso
cuando no se tiene quien escuche el verso,
entonces se vuelven recitales sin expectantes.