El poeta -desinspirado

No hay creacion, no ha inspiracion,
bravos los perros muerden
convulsivamente
el tejido armónico que
se presentaba en la tez clara,
felizmente danzando el cuerpo
en un punto exacto
del suelo,
expresando en su máximo
detalle el poema-
pero no lo se,
senti como dientes largos y filudos
empezaban a destrozar apenas sus tildes
terminando golozos con el trozo de versos-
Dos ojos fijados en el re-ojo de un ronquido,
la nada más acompaña pues
regala el silencio
y la suave tranquilidad que


no habrás mas nadie
que te haga sentir nada...
la angustia ya cerrando las rejas
con despidos alegoricos,
pero dos ojos
desgarrados los parpados!
no daban con el pestañeo
cerrados, atrofiados mis recitos,
calle y remeci el cuerpo vivo-el espiritu inerte
pensaba que hablaba y dormia placido
en mi lecho.
y por fin, su boca babeo la palabra,
¡wevadas!, ¡porqueria!
el observador masticó el sentimiento expresado
en directo y vivo,
humano no cagues sobre mi pasión
y razon,
¿nombre de quien porfavor?
ni amor puedo pronunciar en poesías
la vida se te cuela entre las piernas,
y quieres que te bese a cambio del inútil oído
ante el flojo y fofa mente que se utiliza en frases como
hierbas..
y la rima expresada en el cuerpo,
en las manos,
en los dedos_
flagelo todo el contexto,
hasta el 'por que he de estar aqui'
y lo bello pasó a muerto,
fetido y su aliento
con aroma de pleno parto
frució ceños, apretó puños,
el paladar se encogió
y el verso lloró escondido en un rincón...
al poeta lo arrugó como a un pañuelo blanco y lleno de mocos,
sente el pensamiento en un bar
lo sumergi en directos tragos falsos
y fingir, fingir que no... no dolio...
y el trago fue luego el consolador...
falso, de mentira, imposible volverlo cierto,
aunque todo lo anterior fue como todo eso-
de todo un poco.
¡pedia besos por miles!
como si estuviese el poeta para regalarlos
hasta en pleno insulto,....
.jamas abolle ni atropelle la tuya.
.jamas me devolvi y dije
estupida rima.
.jamas criticó.
.solo escuché..

y pedia mas manos que se apoyasen en la suya,
y en la sábana,
su mano fue quien
quebró
en un respiro absurdo
de apagar el brillo
que andaba suelto como luciérnaga
en su noche,
con musica que le achuntaba
a la palabra pronunciandose muda,
entonada en las venas,
hoy el trovador se detiene y luego en paso lento
se da cuenta,
que los milagros,
se han extinguido
y los oyentes estan sordos, flojos y chatos.
que los oyentes si no son amantes de este oficio,
no les interesa...
que los humanos estan mas locos
que los que se esfuerzan por estarlo-
que por mas que escriba hacia tus nombres
jamás sere yo
quien te devuelva el beso
con intensión...