SIn acampar más las letras/Escencia

Siempre estoy tan lejos,
botando palabras-sonrisas que no llegan a ser verdaderas
tus ojos no se despejan,
y mis esperas aburridas, todas te esperaban
y todas se marchan.

El aire traiciona,
desde lejos se nota la pulpa negrisa,
y puedo olvidar aunque me duelen las pupilas
sin mas desmayos y treguas,
no espero.

El paraíso esta realmente aqui en lo alto,
las rocas son como su escencia,
la hierba crece sin preambulos,
las montañas me desvelan en libertades
y los recuerdos se hacen polvo junto con ceniza
de otros.

Plumas blancas se mecen junto a la llovizna pequeña,
lenguas latinas sumergen desde los centros de los abismos,
las rimas surgen sorpresivas y tranquilas...
no hay malhumoradas lágrimas
sobre estas mejillas
ni existen algunas a los lados.
Espina de huesos livianos,
se enredan en mi pelo,
como versos sin reglamentos_
como lapices sin punta,
escriben sobre cielos
sin insultar las estrellas-
ellas las diosas mas preciosas,
no cumplen deseos
cumplen atrasando el tiempo,
su muerte es tardía y se admiran
cuanto quieras-no hay deseo mas cumplido
que ese.

Dos recuerdos de un ser humano,
pasan como imagenes en flash
y como rayo se van a la ciudad...
donde tu estas
ya no mas decaidas en estos tiempos fertiles,
ya no mas destierros de nada ni nadie
en estos fijos suelos
de tierra.
ya no mas fangos y barros
hasta las rodillas
acampando las bocas
para no decir mas.

El amor forjado no sirve de nada,
el amor obligado se amarra a si mismo,
las manos tomadas con golpes
no se afirman,
y las bocas con besos no deseados,
se cobijan en sus cortes
y heridas.

Tal vez, quizas.

¿Dos metros?
¿1o?
nunca fui buena para sacar cuentas...
menos de cuentas largas con una pareja...
olvidadiza, un poco lenta-los calculos me enferman-
tal vez tanto numero me deja lela,y tonta
y tal ves por eso de alguna forma
nunca saque mas de 3 en ecuaciones...
La vida es una fraccion sin resultado:
sin respuesta y sin solución.
El amor es casi igual.
A dos metros visulice un beso una vez,
tocando labios extraños
y cariñosos,
al centimetro, senti una atraccion como de metal a iman,
al medio milimetro senti calor,
al besar, sentí pegamento-
pero al imposible despego, senti una absurda relación.
Dos manzanas nunca saben bien con dos peras,
un piriguin con un pez-martillo,
no pega ni junta:
que pena daría la cría.

1, 2, 3,
años,
los años son igual a numeros_
numeros pesados
aunque sean los primeros,
numeros de tacones altos,
pisoteando el futuro si aprendiste de ellos
a la fuerza y a torpes intentos de entenderlos.

El 4º,
cuarto de año_
entendí la mezcla...
todo es un maldito numero,
hasta los besos que se saborean,
las caricias que te faltaron o que sobraron,
las disculpas que nunca sirvieron de algo,
los actos que nunca llegaron a ser hechos,
las palabras con saliva seca,
los intentos de 1, y 2, y 3 más
en vanos,
y no se si la s esta de mas--

4o,6o, 1oo jugadas al numero 30 a ver si llego
a simpatizar,
si llego a deslizar por esos brazos gruesos
de ella-
si aterrizo en los temas emocionantes de él,
si cobijo la comprensión de las etapas de ella...
si enternezco la línea blanca hechandole polvos blancos--
una familia de 4,
nunca volverá la sonrisa que había
cuando en la 1º vez se me abrió el portón.

20 días, o 31 y va para el mes,
una docena de meses más
y va para el año...
no tengo mucho mas que agregar que es
a son a los numeros que odio mas_
más que sí decir
que las manos escasas me trastocan un poco la letra,
que los cariños sin pensarlos escasean como la lluvia en estos tiempos
de invierno-
que los te amo fluyen y sobran, y se toman como los tragos en los carretes,
y de carrete en carrete va pasando esta película
un par de rieles oxidados como mis brazos
de tanto jalar sus hilos pero no en signo
de manejo,
tomarte como volantín y llevar tu alma al lugar seguro
y volcado que me encuentro,
no jalar tus hilos para hacerte creer que eres mi marioneta,
la forma simple de que solo quiero
que vengas y me abraces....
pero entre tanta cuenta lamentable...
me di cuenta
que no puedo obligarte
a sacar cuentas que aun no has pagado,
a contar tus días impaciente que no haz pasado-
y es que es cierto tal vez
mi inconciente me lo ha estado gritando desde hace rato
tu nunca haz sido para mi...
y que engaño este sería entonces
¡de que engaño estuve amarrada tantas lunas!
y que las nieblas me las impuse yo misma en la senda,
y que el basural en el par de rieles ahi alfrente
fue parte de la imaginación de una niña en la busqueda absoluta
que alguien la quisiera por ser poeta.....
pero nunca hubo incadas en tus rodillas
en aquellos rincones de calurosas noches,
pero nunca hubo salivas jugosas
al pronunciar las palabras ·detente·
para sentir aquello realmente-sino sentir el beso luego
y todo fuera rápido olvido pasado...
y nunca hubo la risa sincera
sino cínica
como a diario veía en todas aquellas-
aquellas personas... que vestían de blanco
y por dentro podridas hablaban de la belleza de la vida....

Tal vez, por eso por las veces contadas tras pateadas
fue el golpe en la pera,
quizas
si fuera yo fea,
cupido no hubiese colado
ni medio filo de su flecha.

Hoy,
a distancias largas estoy entre los tal vez y quizas
esperando dejarlos atras...
tras un sol que me invento a diario,
escribiendo de una historia que ya se hace llamar pasado,
pasado a cuentas -
estrujo las gotas
y comienzo el día
contanto de cero hacia adelante sin unos ni dos...
los numeros fallecen
mientras tú aceptas mi partida...
a partos multiples
algun día tal vez nos daremos cuenta
que lo nuestro era de uno y dos
y no de tres y cuatro,
que esto era para saludar y decir hasta luego,
que esto no fue mas que una tonteria,
y tal vez riamos por lo tontos que fuimos
y seamos amigos....
y el 1º beso de medio milimetro
debió haberse quedado en esa medida,
y luego todo lo demas
debio ser imaginado---
no se
tal vez.

Sin verguenzas

Cada uno distinto del otro-
te tocó- me toca
jugar al luche----cuatro....
cojo, desvalido...
amarrado al tropiezo...
nos acompañan dos copas de vino.
Un pañuelo en la cabeza
dos en las manos para las gotas de agua
que sobresalen
¡sinverguenzas!

Se habla de amor como se toman
los tragos de piscos en las fiestas,
se piden respetos sobre ellos
como se huele en las mesas el talquiyo-
se violan besos
y piden como los descarados
bolseando para el copete y no pa la micro...

Entre converza y telefonos mexclandose en los temas
yace la esperanza-
tonta! jajaja...ja-ja-ja-,
la bruja vuelve a repetir
el *te lo dije*
y los amigos repiten el sermón
*te mereces alguien mejor*.

No puedo creerlo-
es obsesion pura la de vos
tu amor es sexo sin porques...
tu amor es violación a mis labios,
tu amor es cualquier cosa menos
eso...amor.
tu amor es la liberación a tus quehaceres,
tu amor no es pasar a llevar al otro,
tu amor aprendió de mis errores-
aprendió a mentir y engañar...
tu amor es el cruel masaje
que das por detras...

Dos copas más
rellenalo hasta que rebalse
la orilla tímida,
pinta de rojo furioso mi boca,
cúrame de este amor flojo,
cúrame de este enamoramiento tonto,
sujetame de los brazos
para no correr a su busqueda....
¡que he quedado distorcionada
con el ligamiento de los ojos
destrozados en el piso!
¡que he quedado anonadada
ante dar todo por vos
y recibir caca!
¡que he luchado contra maremotos
para regalarte lo que tengo
recibiendo más tormentos!
amor...
vete al carajo
y no pidas más ruegos
no soy diosa de ningun tipo-
no soy colgador para tus ropas-
no soy salvador de nadie
si llevan tu nombre.

Entre risas aumentas
las ganas de quedarme la noche charlando
sobre anomalías...
sobre letras y poesías dedicadas
y cero verguenzas
por haber hecho lo que hice en la vía...
que pobre,
que triste,
que aquel pelotudo
vague por las calles
recibiendo migajas
de cariño--
que triste no saber quien sos,
que triste reprimir tu opinión,
que triste yo----
venderme por 10 mil pesos,
que tonta repito otra vez,
perderme cegarme una vez mas
en aquel amor
que ni me regalaría ni una flor....

Desprende de mi esa copa
y dame el taco para jugar
ganaré esta vez en el juego
ya que el amor ha sido un fastidio..
amigo,
dame un mojito
y sácame a bailar,
amigo-
dame la baqueta
y terminaremos la noche
en emborrachazos alegres-
borrando la historia sobre hombres y mujeres
incapaces de dar algo por nosotros-
amigo
te compadezco, te compadeces-
te regalo mis letras
me regalas tus retos amargos-
pero todos somos torpes cuando
el amor nos da un falso brillo
de caricia>derramada en las manos...

Ca-lla-t-

1 y 2 . junio. mes. año. medio 2007-
Flores marchitas que me hacen venir
hace tanto -ya demasiado-
el pasado revolotiando en estos prados.
Las nucas dobladas, con terculosis,
tantos re ojos hacia atras...
cielos nublados, siento alegría pero la tristeza retumba,
la carga se hace notar exagerada,
y otro vuelve a retocar las pinturas mojadas.

Una noche más,
voy a buscar rastros algunos
de un cuerpo
que por favor
¡este vivo todavía!
Dos días más,
y veo reflejos en sus pestañas
cuando caen desganas,
en sus puños impotentes
sus manos no pueden tocar otras.
cuando labios timidos buscan la borrachera de otros
y lograr al beso,
es ese beso inocente al cual
es el unico haz sentido-
y los otros? basura, erizados y espeluznantes
vuelven a sus pobres casas como fracasados.

Tres días, y tan repentina
la presión entre el aire
y los tormentos...
fijos los caminos,
separados,
dos como amigos
que fueron algun dia algo
precioso....¿precioso? ¿o fue solo la ilusion impuesta
obligada siempre en las verdades cuando se manifestaban?
Callate, callate,
mirame y que el silencio calme
las palabras,
las palabras te separan de mi,
lasrimas dan con acento mudo,
las palabras se sumergen
y ya no quiero que te caigas en mi
recordando el pasado...ambos lo conocemos
como las mas que habladas cruzadas de los reconquistadores,
con conquistas no se vale el amor
besos tiernos no quiero en tu mente,
no trates de resolverlo,
menos juntes nuestras almas
este tiempo quema como la saliva seca
entre las boquillas,
esta musica carnal explora mis poros
y los masacra por la pareja de adelante,
no se de que modo
fuerzas tuve para alejarte
de estos parajes,
no se de que forma
pudiste cambiar tanto a como eras ayer.....
o como pude yo hacer los personajes de tonta y pecadora...
no se
como no te diste cuenta
de la simpleza
que trata el amor..y aun un compilado de compicaciones
tiernas..

Es verdad,
las mariposas vuelan lejos
por la partida de los dos.
Es verdad,
los oidos no creen en promesas ni juramentos,
callate,
no hay mas que hablar
las palabras nos alejan a abismos distintos,
nos separan entre cosmos desconocidos,
y es verdad
como el hablar no es tu lengua natal,
como hay mucho amor y mucha pena
deambulando como cenicienta,
es verdad
como con el tiempo
todo llega su finiquito.


Callate,
no hay solucion para juntar los pedazos
de esperanzas,
sshhh, cuelame el silencio
atraves del telefono,
dale algo de temas a tu vida
y deja las termas,
relajan mucho tus musculos...
y hoy -mañana -futuro
busco quien sostenga mi cuerpo
con mayor esfuerzo.

sh...

.Siento.

Siento pantanos abiertos y esponjosos
siento selvas mojadas dentro de una
mente demente,
siento dentro de esto,
Siento que mi corazón se fractura
después de tantos viajes
y hospedar en tantos pobres hostales
levantar el par de tobillos-pesados
como cubo de acero
implantado desde las plantas
absorbiendo las yemas el aire cerrado y tosco-
la vista sin metas -sin mesas donde alzar
los planos y trazar las rutas -cruzadas
y sin largavistas donde se cobijaban extrañas las personas
para ovillarse entre esos tejidos calientes
de amor...
Siento que por pequeñas experiencias
crecí y cambié por otros
y luego por mí-
sin querer ser mayor
soy un solo pincel alfrente de un microfono de mierda
pero con un mundo de oídos y sentimientos...
Siento que por esas mismas pequeñas experiencias
soy artista y poeta solo por dar un nombre
de lo que he convertido a mis dedos
pegados a la tinta china negra
de la filosofica lucha que se ha transformado mi vida
la tuya,
y las vuestras,
los ojos en constante parto abrupto
ante lo que odie alguna vez
hoy es la belleza en el detalle que nunca vislumbre.
Siento que el tiempo de mi reloj
se contrista
estrangula al minutero,
y de tintero en tintero que pasa por su camino
odia decidir
cuando dar saltos del luche
contra su propia voluntad...
Pienso en ti-
picando cebollas,
a últimas horas registrando
tus actos,
de ligeros pasos_
obstruyendo tu mente
de porquerias-pensamientos colgados
quedan a hilos sueltos y esperan ser llevados a algun razonamiento-
a trepa por los largos tránsitos
violentando el movimiento_
jodiendote por nada-la nada consumiéndo
los organos y el corazon cae flacio-maltratado
la caricia herida con la que arropas tu alma.
Pienso en él-tirado en la acera coagulada
de lamentaciones,
de fracasos-llantos-deseos-esperanzas...
subiendo tarifas y consiguiendo sobras
de la feria.
Pienso en ella.
Sentada en aquel balcón precioso
colgandole luces de besos,
acostada en la esquina de la orilla rota,
a la espera de unos gruesos brazos que la recojan
al lanzar su pecho a la interperie,
la canela en rama
al ayuntamiento de golosos deseos de labios rojizos.
Pienso en ellos-
a todo meter_a todo correr_
a la prontitud de cumplir las diligencias_
a velocidad destrozada y dislocada por la vida:
por sus vidas.
Pienso en mi.
en busca de escenarios, de bajas tarimas hechas de tablas-
sensillas-simples
en busca de asientos -miles
bordeándo el espectáculo
¡Mundo!
-no vendo parafernalias a cambio de billetes verdes
o azules,
- no vendo la voz a cambio de aplausos,
-no vendo el sentimiento para que se le haga reconocimiento,
- no doy vueltas en circulo para buscar como asombrarlos-
si vienen sus oídos complacidos de escuchar lo siguiente
que digo-solo agradezco
y les vendo mis letras
a cambio de un saludo,
vendo la letra a cambio de una caricia
de ti,
de él,
de ella
y ellos-
con ese tipo de simpleza
no quiero altos teatros
quiero sus pestañas abiertas
y sus almas desnudas
como ésta.

Busqueda de lágrimas felicez

Hay historias en cada ciudad,
en cada seso y en cada corazón,
un dios de miel
el amor
que lo primero que trajo fue un beso
luego el precio de querer,
no una obligacion
un deseo cumplido,
la estetica no es la que ayuda,
ni añorar tanto del uno al otro,
volver a bailar un vals
en medio de las calles en inviernos,
el amor, un principe vestido de blanco_
una espina clavada y no pincha dolorosa,
no es un juego de cuchillos como la senda
lo es en el día a día,
entre unos con otros_
con suavidad no permite sobornos,
no hay pactos con demonios
ni con los propios,
los dos útiles y separados inútiles,
peregrinos,
estrechos pasillos
si no nos tenemos.

Pero un paso en falso,
el cuarto oscuro
unos se alejan de la realidad
por sentir la caricia en verdad,
los lápices alejados del papel,
prisión el día
y la noche en que todos muerden libertad
y buscando desesperado
te la pasabas
mientras la mujer en otra dimension
se dio un destello de multiples heridas,
el amor se disfrazó de una botella de alcohol
y el corazón se disfrazó de un papelillo entonado colores verdes
y vino y hierba que se apaga cuando soltás el llanto
una dama vestida de negro se volvio la
poeta que conquisto con letras que jamas leyo y comprendio
el control_descontrol
un pies alfrente,
ningun AS ni un rey
impidió que el regalo del destino
me llegase a las manos_
entre hospitales y golpes demacrando
las mejillas sobre el asfalto,
los ojos viendo solo muros,
falsas esperanzas y viles cínicas miradas,
un grito mudo desesperado y un reto contradiciendo,
una senda solitaria
y carreras sin atletas,
la luz opaca de los focos
daban con la mancha hacia la rima-
asi se dio
como las piletas se volvieron compañeras
cuando fijaba el cuerpo en el asiento
ya sin el, sin ella, sin nadie
todo mas complejo,
ni el fojalle de los árboles otoñales
inspiraban,
el tiempo mas apurado
y el sentido disparatado,
el respeto se perdio
nada tierno,
uno con otro buscando la venganza
entre ambos,
un colapso entre frases,
la caricia se convertida en norma,
ya no es tan sensillo,
la utópica magia de amarse
esfumada_
el camino no permite piedad,
el ente en ruina y desalojo
ya no se escoge mentes diversas
que ayuden en el proceso tan herido.
La fuerte mente
no yace en un lecho mortuorio,
pero entre dos pulmones no se encuentra el loco amor
el mismo amor por el que luche con escudos y dagas por si acaso..
no existe aquel amor a no ser que sea poeta igual que esta...
sin obsesión,
no por soledad,
no por que sea nuevo,
no por cifras desde cuentas
que falten por tener la caricia
sobre una cama común,
solo un sentimiento pequeño
que con estre dos compañias se agrande,
se fortalezca como las letras
apañan la tinta o ella a ellas....
Quedan los planetas
consolando la falta,
quedan las flores del cementerio
en el intento oportuno de ser las mas bellas,
un calendario que no tiene mi cumpleaños,
pensamientos que se esfuerzan por ser verdaderos sentimientos,reales,
un arcoiris dejando soltar sus galaxias inmensas_
el agua escurriendose por los rostros de todos
es signo de que estan alegres y no amargos_
los dichos y palabras buscando no ser rebuscadas
para dar con el entendimiento de si mismas
cuando se pronuncien,
el congreso pariendo una ley en que todos los ingratos
paguen de una vez,
vararse este cuerpo en un océano
que no se cuestione hacia donde nadar,
sino que sumergir la nariz
y encontrarte a ti-
quien quiera que llegues a ser
tú.

Tintas de cualquier letra

¿QUe puedo decir?
El roce de un abrazo pequeño,
uf,
me puede llevar a universos inmensos,
sin aviones o naves del hombre.
El soplo suave de un beso
uy,
puede transformar la estratosfera
en algo sin importancia
y mis brazos
en dos palos
para hacer una cama...
Dos chispas flameantes de un encendedor,
puede crear la llama de
un par de corazon en perdicion...
Una lengua tierna y suave
por el refríado que le acompaña en sus pupilas peludas,
puede dar con el mas jugoso y hermoso beso dentro
de un vagón.
¿Que les puedo decir?
El amor es lo más bello
que el hombre pudo crear
y lo único que no puede destruir....

Saludos a todos los que conozco,
desde las entrañas de las tintas y mis letras.

Encuentros

Unos siguen
estando dentro,
y otros no les
ha quedado otra que
quedarse fuera,
con riñas de moda,
se olvidan
de quienes somos,
todo es tan
dudoso como
la reputación
de putas.
Y estan pegados como
una oración ante una coma
o punto y ella,
y otros son como un boumeran
al mirar el mundo valioso,
llamandose reyes aunque sean ·papi_s chulo·
revalsado de versos que dibujan en el cielo_
y de dibujos escribo.
la poesía callejera seguirá en esta era y en la próxima,
es la estrategia perfecta para alejarse de las 4 paredes
de las millones de patrias,
y evitar el frío que a veces sí duele y empelota,
y redes que se alojan en los tobillos
y las muñecas,
sobreviviendo del hambre sentimental, de la asfixia del poco apaño-
la perfecta defensa
abundante invacion,
un cuatroxcuatro u ochoxocho
con un cañon sin pólvora
una pluma con negra tinta,
el sabroso aroma
de la composicion de un poema
sobre humanos
y lo que se vive-sobreviviendo ·INSISTO·
de esta tierra que se mata, mueren un par de ciudades mas,
y matan sin un rastro de piedad
llora, rie, descansa...
-en paz-

Espíritu poético es lo que me brinda la guinda de la vida,
no quiero cometer el error de hacerlos mirarse al espejo,
estan estáticos y ningun puto diploma les otorga el camino_
solo se olvidan de quienes somos.todos.¿humanos?
Respira la fragancia de la rima y esquiva la ignorancia,
hay distintos bandos de artistas,
a unos les importa una mierda,
hablan mierda y escupen ella, aunque todos igual,
y también mierda cagamos,
pero el trato no es ese,
soy poeta solo por dar con algun nombre,
leo menos que un orangután
y escribo con más pasión que cualquier literato
que vende sus poemas con fechas
cortas-fijas
para el alimento diario que su familia necesita.

Ando sola,
por enfrente de estos andariveles de las varias calles bellas,
de frente el mismo papel de hace décadas,
pero cambia la portada solamente,
un dibujo cambiante en cada volteo de las paginas,
pasa el camino a mi lado,
mejor sola poeta que mal acompañada,
nadie espera afuera de sus puertas
para vislumbrar lo que les espera,
no actuan y se mienten asi mismos y a sus cercanos,
y todos concientes que lo hacen a diario-
muy poco oficio y mucho vicio,
los colegas te traicionan y la amistad no es nada ya especial,
el resto se encandiló con tanto acento difuso,
el resto se mando a cambiar a desiertos sin agua,
a montañas nevadas, a cabalgar sin pony's_ a cuestionarse si el segundero
les tratocara los cabellos mientras vuelan a prisa hacia cualquier parte..._
ando sola,
intentando encontrar la senda de mi autopista,
aunque no tengo ninguna pista,
no me considero artista_
juego con las letras a que sueñen que pueden
volar si las lanzo a altas cimas
desde mi mente nada esta bien y nada esta mal
es la magia de imaginar---

Ando sola, en ves de quienes no tienen un sendero que corregir,
algunos han dejado mi equipaje aun sobre el bus
e invitan al miedo con una caricia tan cínica
que a veces ni se puede soportar..
nadie espera nisiquiera asomarse por sus carruajes
para a ver que mas
de la vida
y la dureza que ella conlleva...
las miradas tristes
el alego constante en sus bocas
y malgastan la saliva,
seguire en constante ritmo- sola
en constante melodía de mis zapatos-solos-
golpeteando el suelo,
sin rabia ni pena, sin desánimos ni dandoles filos a ellos,
que ellos se condenan e intentan condenarme a la vez
con vuestros intentos,
instuyo que mi corazon se raja
por el amor que me conquista,
me recojo con un papel y un pincel
para escribir que me embargo en un mundo de recuerdos,
y que importa si me duele
asi no olvido,
así no vago tonta y siendo tonta con vos y ella,
y seré un vaso mas lleno que vacío...
y eso me insta a tener otro punto de vista.

Por eso, artista es un sobrenombre,
es el apellido del por qué escribo a veces a escondidas,
es el para que
es el donde y cuando,
es la respuesta a mi vida a mi camino a la esperanza en general,
el que muchas veces no nos dejan decir todo lo que queremos,
y escribo...
y en la escritura, en la mirada de esas letras
me doy cuenta en lo
lo copiones que a veces todos somos,
nos tapamos los oídos
porque alguien siempre llega como relfejo de otro.
asi hay que hacer-no gritar...
recitar.
hacer algun recital para hacer un balance en el mundo
y se diga o murmure lo que se necesita o falta,
asi vamos,
todos amdando solos-
miles en el metro, todos extraños se miran
extrañamente, se insultan si te cuelgas mucho tiempo
en su figura...
y ahi- la tilde se estrangula a sí misma, tiene miedo,
se frustra, cae al suelo y retumba en su propio silencio...
todos son extraños -siendo todos humanos...
el mundo es muy raro.
Andaré no más sola si acompaña bien la letra
y lo que percibo al chochar contra un basurero,
quemado por un adolescente en conflicto,
hablare sola
recitando los poemas
que se vuelven eso
cuando no se tiene quien escuche el verso,
entonces se vuelven recitales sin expectantes.

Esto sucede cuando el poeta escribe -weas-

*A la hora
de la verdad, 16.oo
aunque no me


quedo a pencar
-meto leña y apuestas
todo un movimiento, de formas correctas
y pasa el tiempo
con pasos decisivos _se vuelven incorrectas,
esto es el feelling,
me tumbo y escribo, invoco
el septimo sentido_
me rayo y con esfuerzo no hay verso
que repito ni retiro
en sobres de correo y estampillas
doy dos tiros
y el palomerío de alborota en el vuelo_
balanceo- me pierdo en conceptos
de nerudianos poemas...
cuadrado, cuadrado odio los cuadros
como el cuadro del destino, despertarme agobiada-
sintiendome rara, asquiada, como poeta
desalojada en el país de los bohemios_soberbios,
se masca pero no se traga
yo se lo que hay, no hay ternura en las competencia,
a puños y yagas van con las letras_
en rima reflejo espejos rotos y muchas decisiones
se quedan en sentimientos _motivos negativos
no se levanta nada ni lleno pecho
mientras me recuesto sobre tarimas y tarimas
de teatros y mimos
m-dale
todo esto a tomar por el culo ^imaginen^
esto es lo que se ha tocado
atardeciando días feos
me rodeo de poetas famos' no cayejeros sucios
que inculquen que la violencia en la competencia
no es la exitosa salida_
con estos espejos rotos, en resumen
con estrategias correctas
tal vez no llegaría lejos,
no hoy ni mañana,
fundida escribo, todo emana de mis sentidos
el mundo fornica
porque mañana todo se termina.*